抢救一本受潮的日记 700字

（深吸一口气，笔尖在草稿纸上轻轻划过，仿佛要抓住脑海中零散的记忆碎片。）

那是一场突如其来的雨，来得又猛又急，像是要把整个夏天都吞没。我那时候还没搬家，住在老城区一栋爬满藤蔓的老房子里，阁楼是我们小小的秘密基地，堆满了各种我舍不得丢弃的旧物。其中，最宝贝的，就是我的日记本。

那本日记，薄薄的，封面是淡蓝色的，被我画满了小星星和笑脸。里面记录了我小学到初一的各种心事，那些傻傻的欢喜，莫名的忧伤，对未来的小小憧憬，还有那些偷偷藏在心里的秘密。我把它小心翼翼地藏在一只旧饼干盒里，以为它就能永远安好。

那场雨，改变了一切。雨水顺着老旧的屋檐悄悄渗进阁楼，我第二天上去的时候，一眼就看到了那只湿漉漉的饼干盒，还有从盒子里渗出的、模糊的水渍。我的心一下子就沉到了谷底。打开盒子，一股潮湿发霉的味道扑鼻而来，那本日记，已经完全浸透了水，纸张变得软绵绵的，原本清晰的字迹也晕染开来，像破碎的墨迹在诉说着无声的哭泣。

我几乎是颤抖着手，把日记本抽了出来。纸张粘连在一起，泛着黄，散发着一股令人难受的气味。我看着那些熟悉的字，却怎么也无法辨认清楚，仿佛我的过去，我的童年，都在这一刻变得模糊不清，即将被这潮湿的空气彻底侵蚀。眼泪一下子就涌了上来，我捂着鼻子，拼命地抑制着哭声。

但我知道，我不能就这样放弃。那里面有我最真实的自己，是我一路成长的痕迹，我不能让它们就这样消失。我小心翼翼地把日记本放在通风的地方，但雨还在下，空气潮湿得能拧出水来，我知道这样收效甚微。

我开始上网查，问大人，想尽一切办法。有人说用吹风机，但那样容易把纸吹坏；有人说用熨斗，可那样太危险。我看着日记本，感觉它就像一个生病的孩子，需要温和的呵护。

最终，我找到了一种方法。我找来了干净的厨房纸，一层一层地垫在日记本的每一页下面，然后又在上面盖上几层。我把整个日记本包裹得严严实实的，然后放在窗台边，阳光正好能照到的地方。我每天都要小心翼翼地更换湿掉的厨房纸，生怕动作太大，让本子进一步破损。

这是一个漫长而煎熬的过程。每一天，我都看着纸张一点点变干，字迹一点点显露。有些地方，字迹已经彻底模糊，再也无法辨认，我只能凭着模糊的轮廓，依稀回忆起当时的场景。有些地方，纸张已经变得脆弱不堪，一碰就可能碎裂。我必须无比专注，无比细致。

我记得有一次，翻到一篇写给好朋友的信，因为潮湿，那封信已经变成了纸浆，我几乎是把信纸一点点撕开，又一点点用胶带粘合。看着那封信重新完整起来，虽然样子很糟糕，但里面的每一个字，我都看得清清楚楚，我的心也跟着舒展开来。

就这样，一个星期过去了，两个星期过去了。日记本终于干了，虽然不再像最初那样平整，封面也留下了深深浅浅的水痕，纸张也变得有些粗糙，但那里面曾经模糊不清的字迹，大多数都已经重新清晰可见。我小心地翻阅着，那些关于夏天的午后，关于第一次考试的紧张，关于和小伙伴们偷偷分享的零食，关于那些不被人理解的烦恼，都重新鲜活地浮现在眼前。

我把它们一页一页地，小心地用透明胶带贴好，虽然有些地方贴得不太美观，但至少，它们又能被完整地保存下来了。当我合上那本虽然伤痕累累，但却终于被“抢救”回来的日记时，我长长地舒了一口气。它不仅仅是一本日记，更是我成长的见证，那些潮湿的经历，反而让我更加珍惜这来之不易的完整。我将它放回一个干燥的盒子，这次，我决定把它放在我的书桌上，时刻都能看到它，提醒我，即使是最微小的记忆，也值得我们去拼尽全力地守护。