窗外的月光穿过薄纱,悄悄落在地板上,像是一叠泛黄的旧信封。每当这种静谧的时刻,意识便开始脱离躯壳,在半梦半醒的边缘,推开那扇沉重的、通往往事的门。梦里的世界总是带着一种不真实的暖色调,像是给老照片加了一层柔光,所有的棱角都被磨平,只剩下满溢的怀念。
我常常会梦回那条老街。长满青苔的砖墙下,午后的阳光斜斜地织成一片金网。梦里的我依然是那个短头发的小孩,手里攥着几颗快要融化的糖果,在巷子里漫无目的地奔跑。那种风掠过耳际的感觉真实得可怕,甚至能闻到空气中泥土和茉莉花混合的清香。在那段时光里,时间仿佛是静止的,没有写不完的卷子,也没有步履不停的焦虑,只有蝉鸣在茂密的枝叶间不知疲倦地鼓噪。
梦里的外婆总是在那个老藤椅上坐着,摇着一把缺了角的蒲扇,有一下没一下地扇着。她脸上的皱纹像是一卷读不完的书,每道褶皱里都藏着故事。我走过去,想拉住她的手,却发现手心触碰到的只是虚幻的光影。这种感觉很奇妙,明明知道这是一场跨越时空的重逢,却依然贪恋那片刻的温存。梦境是个慷慨的裁缝,它把那些被生活剪碎的片段重新缝补,让那些已经告别的人和事,在每一个深夜里鲜活如初。
其实,回忆的梦并不总是甜蜜的,有时也带着淡淡的惆怅。当你意识到那抹斜阳、那声呼唤都只是大脑分泌的幻象时,梦境便开始像潮水般退去。那种想留却留不住的无力感,才是梦境最真实的部分。我们总是在梦里寻找那个丢失的自己,试图在虚构的剧本中弥补现实里的缺憾,哪怕只是再说一句没来得及说的话,或者是再看一眼那个早已消失的背影。
2025-12-26
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