以前总觉得,爱应该是那种惊天动地、充满仪式感的东西,就像电影里演的那样,要在漫天大雪中送伞,或者在车站上演难舍离别。可后来慢慢长大才发现,父母给我的爱,其实都藏在那些细碎得让人容易忽略的日常里。
这种爱,往往是从清晨厨房里传出的丁零当啷声开始的。那是锅铲敲击铁锅的节奏,伴随着一阵淡淡的油烟味。母亲总是那个起得最早的人,她习惯在晨光微亮时,就把一碗热气腾腾的面条或是几个刚剥好的鸡蛋摆在桌上。哪怕我偶尔因为贪睡而闹脾气,她也只是絮絮叨叨地催我快吃,边说边往我的书包里塞进一个洗净的苹果。那时候的我,总觉得这种关心有些“吵闹”,却没想过,这平淡的早餐里,藏着她多少个缩短的睡眠。
父亲的爱则更像是一座沉默的山,厚重却少言寡语。他不会像母亲那样把关心挂在嘴边,但他会习惯性地在出门前检查我的自行车闸,或者在我深夜台灯下苦读时,轻手轻脚地放下一杯温牛奶。我记得有一次放学遇上大雨,我没带伞,正打算冲进雨幕时,看见他撑着一把宽大的黑伞站在校门口,裤脚已经被泥水打得湿透。他接过我沉重的书包,只说了一句“走吧”,然后悄悄把伞往我这边歪了又歪。回到家,我的肩膀干干爽爽,而他的半边身子却全湿了。
随着年纪增长,我渐渐读懂了这些沉默背后的重量。父母的爱并不讲究什么华丽的包装,它更像是一种本能。这种本能让他们甘愿把最好的东西留给我们,把最累的活儿揽在自己身上。当我在外面受了委屈,想回家大哭一场时,那种推门而入的亲切感,还有餐桌上那道我最爱吃的红烧肉,就是最有效的安慰。在他们面前,我永远不需要戴上面具,也不需要展示所谓的“坚强”。
如今再看,父母的爱其实就是一种岁月的积淀。它在母亲逐渐爬上眼角的皱纹里,也在父亲慢慢变得不再挺拔的脊背上。这种爱不需要辞藻堆砌,更不需要刻意证明,它就像空气一样,平凡到让我们常常忘了它的存在,却又不可或缺地支撑着我们走过人生的每一个寒暑。
当我也开始学着去体谅、去关心他们的时候,我才明白,这份爱最动人的地方在于它的持久与无私。它不需要我们用什么伟大的成就去报答,有时候,仅仅是我们健康地成长,或者晚饭后陪他们散散步、聊聊家常,对他们来说,就已经是这世界上最甜的回馈了。
2025-12-26
2026-01-01
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